O problema não é ter problemas. Quem não os tem? O grande problema é a falta de solução. Colecionar problemas de estimação, para depois reclamar do acúmulo de problemas. Problema; são os consertos não feitos, os ajustes negligenciados, os reparos retardados, reformas adiadas, os jeitinhos tão mal improvisados. Problema;

O artista não é, Não pode ser maior do que a arte: A arte é inspiração, o artista é transpiração, ele, a aparência, ela, a essência; Ele o médium, ela, o espírito, a alma do criar. O artista é antena, a arte, a grande sintonia; artista, valioso instrumento, mas a preciosa arte está na melodia.

Esse segundo, minuto, o presente desse exato instante; é o que você tem de real e mais precioso. Foque, sinta, atente para o agora; o passado escoou pelas tramas do tempo, o porvir ainda sonha acontecer; entre um e outro está você. A vivência desse momento, a escolha do seu desiderato.

A fogueira de Isabel, deu em balão, fogos, rojão a pipocar no céu, anunciando que João nasceu, para anunciar o nosso Salvador. Juntou-se Pedro, Antônio logo se achegou, festas juninas, junho que se alumiou. Chora a sanfona para todos alegrar, zabumba bumba, triângulo a tilintar. Mão na mão, de par em par; anarriê compadre! Alavantú comadre! Deixa a saia rodar.

Houve um tempo, em que nos víamos, mas não nos enxergávamos. Hoje, que podemos nos enxergar, já não nos vemos. Apercebidos, caminhamos lado a lado, cada um pro seu lado; desencontrados, desachados. Libertos de outros laços, nos enlaça o tempo perdido, a escrita da vida, as contingências da lida… Palavras inéditas, sentimentos insuspeitos, sonham romper o silêncio;

Abre a porta, deixa a vida entrar, tempo que é vento, alento a soprar, dissipar o lusco-fusco, das sombras, desensombrar, desassombrar; o cativo de si, desensimesmar. Tramas da depressão, dramas que emaranham, teias de mortificação. Deixa a vida entrar:

    Em igrejas, seitas, cassinos; na "boca", na farmácia, na boate, no "inferninho, no bar; na ideologia farsante, no fanatismo ignorante, na terapia da moda, na ilusória conveniência de querer se enganar. No acaso da sorte, descaso do azar; no terceirizar que prospera, na busca de quimeras, no de si, desertar.

Quero ser a resposta certa, flor que a vida oferta ao falar de amor; sol que abraça o dia, transformando em poesia cada arrebol. Ser arco-íris anunciando o fim da chuva, vento que sussurra odes ao amanhecer; encantamento do cantar dos pássaros, luar que noticia a luz do sol na noite escura.