Bem querer de um clima bom; com perfume de primavera, inspiração de verão, sabor de outono e frescor de inverno. O clima no clima certo, não incerto, poético! Reverso: do planeta tornado estufa, do "desprogresso", seus fartos flatos; mal aquecida estupidez. A grana e sua sanha, mesquinha, tacanha; desmatando, devastando, chacinando o porvir. Fumam automóveis, chaminés, freons, aerossóis, a ambição de hodiernos coronéis. Clima extremo,

A paisagem adormecida, vem aos sonhos dar guarida; convida a vida pra sonhar. Na poesia dessa hora, o corpo dorme, a alma aflora, se projeta, se desdobra; ganha asas pra voar. No sonhar tudo é possível, até o impossível realizar; viajar no espaço-tempo, versar o consolo, o alento, onírico caminhar. Vagar do pensamento, sentimento, lua, estrelas, firmamento; quereres a querer-se realizar.

Sou mais você: Que não julga as pessoas pelas aparências, pelos títulos, pelo ouvir dizer, nem pela "força da grana, que ergue e destrói coisas belas". Que não se faz cego aos defeitos dos amigos, nem menospreza as virtudes dos eventuais inimigos. Que tem a perfeita noção de que gente e rosas, possuem "espinhos". Mas que nem por isso, deixam de ser gente e rosas.

Amigo, é o incondicional afeto, que não falta, quando tudo mais já faltou. É alguém além do tempo, da distância... Independe da genética, ignora a estética, não vê classe social. Não importa raça ou credo,

Como o sol que dá bom dia, nos desejo um dia bom; alvorar do bem, da esperança, um arrebol de muito amor. Que nesse dia inédito, demos ao nosso melhor um crédito, esperançar humanizador.

Muitas pessoas. Feito criança que perdeu seu brinquedo; contrariadas, contrariam a realidade. Fazem birra, batem o pé contra a verdade. Vitimizando-se,

Moinho da vida, a mó do tempo, moendo a lida; moenda viva, nosso viver. Moendo a sina que a gente assina.

Plantar, colher, acolher a flor do tempo, no tempo que o tempo der. O destino semeia, sopra qual o vento. Quem semeia alegria, colhe o sorriso da poesia; quem espalha o adverso, recolhe o verso da dor e agonia.

Bem usadas, soluções. Mal usadas, desconexões. Telas seduzem, cativam; aprisionam, escravizam. São virtualidades conexas, desconexas realidades. Na luz azul da tela colorida, o descolorir da vida, descolorida apercepção. Facilidades que entorpecem, adoecem complicantes. São concretas ilusões, inconcretas irrealidades, artificialidades cambaleantes; o toque frio na tela frígida, fingida, abusiva pseudomodernidade. Distantes mais próximos, que os próximos tão distantes; atidos, alienados, contidos em suas telas. Pra fora, a banda larga, pra dentro, a senda estreita, desarvorar da tela, tanta loucura a espreitar. Gente que sabe de tudo, sem saber de nada, solidão conectada; tela que une, desune, reúne a solitária inumanidade. Mas telas só são telas, o bem ou o mal, é o que fazemos delas, telas que dizem, ou desdizem de nós.

Não, o vovô não está ficando broco, por querer ver o caboclo passar; louco anda o mundo, esse vírus imundo, que veio à parada parar. Não tem fanfarra nem farra, nem filarmônica a tocar; nada de dança ou retreta, só essa treta de se isolar. Não tem desfile nem protesto, até o feriado, foi antecipado; nos foi furtada a alegria de comemorar. Independência da Bahia, real brasileira alforria; mas não tem celebração, não, não se pode aglomerar. Rua vazia, rotina vadia, contaminação à espreita, pandemia a espreitar Lá se foi o São joão sem folguedo, o dois de julho vai sem festejo e o carnaval, ameaça a folia “desfoliar”. Eita peste da moléstia, esse bicho que não presta, infesta a Viralizar.

O problema não é ter problemas. Quem não os tem? O grande problema é a falta de solução. Colecionar problemas de estimação, para depois reclamar do acúmulo de problemas. Problema; são os consertos não feitos, os ajustes negligenciados, os reparos retardados, reformas adiadas, os jeitinhos tão mal improvisados. Problema;

O artista não é, Não pode ser maior do que a arte: A arte é inspiração, o artista é transpiração, ele, a aparência, ela, a essência; Ele o médium, ela, o espírito, a alma do criar. O artista é antena, a arte, a grande sintonia; artista, valioso instrumento, mas a preciosa arte está na melodia.

Esse segundo, minuto, o presente desse exato instante; é o que você tem de real e mais precioso. Foque, sinta, atente para o agora; o passado escoou pelas tramas do tempo, o porvir ainda sonha acontecer; entre um e outro está você. A vivência desse momento, a escolha do seu desiderato.

A fogueira de Isabel, deu em balão, fogos, rojão a pipocar no céu, anunciando que João nasceu, para anunciar o nosso Salvador. Juntou-se Pedro, Antônio logo se achegou, festas juninas, junho que se alumiou. Chora a sanfona para todos alegrar, zabumba bumba, triângulo a tilintar. Mão na mão, de par em par; anarriê compadre! Alavantú comadre! Deixa a saia rodar.

Houve um tempo, em que nos víamos, mas não nos enxergávamos. Hoje, que podemos nos enxergar, já não nos vemos. Apercebidos, caminhamos lado a lado, cada um pro seu lado; desencontrados, desachados. Libertos de outros laços, nos enlaça o tempo perdido, a escrita da vida, as contingências da lida… Palavras inéditas, sentimentos insuspeitos, sonham romper o silêncio;

Abre a porta, deixa a vida entrar, tempo que é vento, alento a soprar, dissipar o lusco-fusco, das sombras, desensombrar, desassombrar; o cativo de si, desensimesmar. Tramas da depressão, dramas que emaranham, teias de mortificação. Deixa a vida entrar:

    Em igrejas, seitas, cassinos; na "boca", na farmácia, na boate, no "inferninho, no bar; na ideologia farsante, no fanatismo ignorante, na terapia da moda, na ilusória conveniência de querer se enganar. No acaso da sorte, descaso do azar; no terceirizar que prospera, na busca de quimeras, no de si, desertar.

Quero ser a resposta certa, flor que a vida oferta ao falar de amor; sol que abraça o dia, transformando em poesia cada arrebol. Ser arco-íris anunciando o fim da chuva, vento que sussurra odes ao amanhecer; encantamento do cantar dos pássaros, luar que noticia a luz do sol na noite escura.