As flores dormem...

... Fúteis ficantes sufocando os namorados, só se pega, não se apega, descartável ficar de quem não fica; sentir objeto, abjeto não sentir. Sutis amantes, sentimento, amor sem pressa e sem preço, com todo apreço do bom sentir; que seja démodé, antigo, quadrado, careta...

Antonio Pereira Apon.

As flores dormem no jardim…
O tempo foge sem detença,
correr, nossa sentença;
apressados,
apreçamos tudo e todos.
Assina a sina,
a chacina dos momentos:
Show de um arrebol que não se viu,
espetáculo, o crepúsculo que sumiu...
Na parede, uma cara “natureza morta”,
a grana, seus tons funestos,
seus dons nefastos,
valor de tanto desvalor;
Desumanizando,
coisificando...
Fúteis ficantes sufocando os namorados,
só se pega, não se apega,
descartável ficar de quem não fica;
sentir objeto, abjeto não sentir.
Sutis amantes, sentimento,
amor sem pressa e sem preço,
com todo apreço do bom sentir;
que seja démodé, antigo, quadrado, careta...
Que importa?
A moda vai, a juventude falta,
a beleza é finda, a pressa enfarta,
a solidão deprime, o vazio mata;
a riqueza, incerta
Vã, a futilidade, devasta.
Mas, sutis e nada fúteis:
As flores ainda dormem no jardim…