A prece

Não se apresse;
a prece, não combina com a pressa.
A paz descansa e a esperança,
não cansa de esperar;
o amor matura,
como fruta da estação,
qual flor,
que desabrocha no seu tempo.
O joio com o trigo, prospera no campo,
mas na hora da ceifa,
à daninha erva,
se reserva a paga de sua inutilidade.
Os cães ladram desvairados,
a carruagem avança indiferente.
Não dê ouvidos à fúria que vocifera,
ao ódio que esbraveja,
à inveja que pragueja,
o mal que impreca,
o desânimo que aliena,
a acomodação que seduz,
o deprecar das ilusões...
Não faça eco ao burburinho da caterva.
Não se apresse,
a prece, não combina com a pressa,
com palavras, ou no dialeto do silêncio;
sem pressa,
ela faz-se sol que ilumina o dia,
luar que a noite alumia,
chuva que sacia a sede do chão,
com o mais alto sintonia,
o habitar em nós a amplidão.
Remédio pra alma,
bálsamo da calma,
oração.