Desencontro, moinho; mó, o coração

Destino,

quando desatina em desencontro,

faz moinho o tempo,

vento que nos vem soprar;

torna o coração em mó,

despedaçando sentimentos,

espedaçando vãs lamentos.

Moinho, moenda, mó;

sem dó da dor, dos nossos ais;

faz em pó as ilusões.

Fratura sonhos, realidades tritura;

mói certezas, incertezas corrói;

fragmenta verdades,

dilacera mentiras…

Gira a sina,

que não assina Mondrian,

nem Van Gogh pode pintar.

Tão diverso de um poético moinho da Holanda,

tão reverso do nosso querer;

roda inverso o destino;

sem rosa, sem girassóis,

sem verso pra de amor dizer.

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