Quem procura Poesia, mensagens, humor, espiritualidade... Veio ao lugar certo: arte, cultura e muito mais. Site do escritor baiano, Antonio Pereira (Apon). Para quem pensa, sente... Logo, existe. Aqui as letras dão o seu recado, em textos que tocam a mente, a alma e o coração com a arte da vida.
Pode parecer piada, mas trata-se de um surreal fato verídico:
O título desse texto, estava estampado num adesivo afixado num carro estacionado na porta de um bar com o fundo aberto, tocando em todo volume a "fina flor" da "música brega". Foram horas de vasta "cornografia", uma playlist para chifrudo algum botar defeito.
As flores corporificam a poesia da criação. As estamos sufocando. Se não cuidarmos, logo só as encontraremos numa pálida saudade, gravada na "retina" de nossas lembranças. Estamos extinguindo paisagens, "semeando" o concreto do inconcreto progresso. Mas progresso que mata e retrocesso! É a vertigem da grana, a falta de senso, insustentável delírio de quem destrói o próprio habitat.
Algumas pessoas pensam o destino, como algo pronto e acabado, uma inapelável sentença, inexorável determinismo, "prato feito", inalterável roteiro a seguir. O destino é uma obra em aberto! A incógnita nossa de cada dia, a resultante de nossas interações. O destino não cabe numa ciência exata, tem a inexata condição humana. É a sinopse da novela que estamos a escrever (e reescrever), o folhetim do nosso existir.
"Brasileiro só fecha a porta depois de roubado". Eis uma grande verdade! Chuvas, dengue, meningite, ENEM, infraestrutura, SUS, insegurança, corrupção... Pouco ou nada é feito para uma efetiva resolução dos problemas, depois é "chorar sobre o leite derramado" e nomear um "bode expiatório", um "boi de piranha". Assim, "o que não tem remédio, remediado está", afinal, "pimenta no olho do outro é refresco", "o que não vem na pele, não faz coceira".
Amizade é tesouro da alma,
alquimia do bem querer,
conspiração do cosmos
a nos anelar
em fraterno amor.
Uns crêem na reencarnação,
outros na ressurreição,
uns dormem
aguardando o juízo final,
outros vagam
num sofrer infernal.
Para alguns é o ponto final,
o termo da vida,
para outros é continuação
ou mera vírgula.
É o fim para alguns,
para outros o recomeço;
uns vão para o céu,
ou para o inferno,
Ele e ela
ante a tela fria
teclando emoção,
via modem fluem corações,
bit que vai, bit que vem,
prazer binário,
sentir cibernético,
afago digital...
coisas modernas,
cibercupido,
amor virtual, irreal.
Diverso do amplexo estreito,
do aconchego no peito,
Não.
Não sou artista!..
Artista
é quem perfumou as flores,
pintou no horizonte a alvorada,
deu o canto a passarada
e concebeu
a formosura da mulher.
Não consigo entender, o que levaria alguém, em perfeita sanidade mental, a abrir o fundo de um carro com um potente equipamento de som instalado, e despejar seus poluidores decibéis nos ouvidos e nervos de toda uma vizinhança. Necessidade de aparecer? Falta de educação? Trauma de infância? Complexo de trio elétrico? Homossexualidade reprimida? Chifres encravados? Algum distúrbio sexual ou pura e trivial babaquice? ...? ... Acho que nem Freud explica!
Senhor dos amores e desamores,
da vida e da morte,
idas e vindas,
sorte e azares.
Senhor dos olhares;
dos encontros e desencontros,
do que passa e do que fica,
Voa pensamento,
vai além do torvelinho
do dia a dia,
aonde mora
o sentimento e a emoção,
onde a poesia e a canção
fazem real a fantasia,
onde esperança não seja utopia,
empreste arte a razão.
Voa para onde tudo é mais bonito,
onde o mar beija o infinito
e o orvalho acaricia a flor,
Todos os anos chegam as chuvas e a solidariedade da população, é convocada para socorrer as vitimas de inundações, desmoronamentos e outras catástrofes. É certo que alguns desastres climáticos, não podem ser evitados ou previstos com uma necessária antecedência. Mas,
Nave mãe da humanidade.
corcel azul na imensidão.
O mundo não acabou,
Deu chabú no armagedom.
Mesmo com as guerras
por tudo e por nada,
com a poluição
que assola feito praga,
com a ambição
que queima pão e forja armas;
mesmo com a cega má vontade
dos ignorantes,
a politicagem
dos inconsequentes,
São pequeninas gotas
que formam o grande mar,
como a cordilheira imensa
carece de minúsculos grãos
para se formar.
Pequenas grandes coisas
concebem a poesia do viver:
a inspiração da lua,
o sol dormitando,
a folha a bailar no vento,
o rio correndo ao oceano;
o sorrir de uma criança,
o aconchego de um amor,
Silhueta da Babel,
espigões e palafitas
sobre o chão e sob o céu.
Corpos estéreis na gleba,
restos humanos na sarjeta.
vidas rotas em viciosas esquinas;
para quem falta o pão na mesa
resta o "festfood" do lixão,
o cardápio marginal da exclusão.
Em sórdido paradoxo
O sol que se põe,
põe poesia no olhar
de quem contempla o mar,
o lume dourado das ondas
que pouco a pouco
cede à prata
de um novo luar.
Sereno na noite serena,
Primorosa joia
da criação,
tantos encantos
e mistérios tem,
força oculta
em seu frágil parecer,
Ele ama ela
que ama alguém
que não tem amor por ninguém.
São coisas do coração
que quando vive um amor
desconhece a razão,
não procura saber
ser reciproco ou não
esse tal do sentir.
Coração sem juízo
qual menino traquino
desafia o perigo
de brincar com o destino,
O enigma do seu olhar
despertou meu coração
que dormia no silêncio de meu ser.
O passado tentando-se apagar,
o futuro querendo-se escrever.
Querer ou não querer,
eterno "ser ou não ser";
razão e emoção
em profundo paradoxo
diante do enigma do seu olhar
que me invade os sonhos,
visita meus pensamentos,
Intrigante o sentir.
De repente assalta a alma,
silenciosamente
silencia a razão;
o que era comum
faz-se incomumente especial,
ela a quem nem se percebia
agora é figura vital;
visita constante na memória
fazendo o coração
reinventar o adolescer,
quando já é tempo da maturidade.
Onde ela está?
Estará no devir?
ou se perdeu no passado,
numa esquina do tempo,
num desencontrar de destinos?
Será você?..
ou alguém, que esses versos não lê?!
Ouvir o murmúrio do mar,
se encantar com os sons da vida;
toda poesia de uma voz amiga,
a melodia mais querida,
o acalento de um amor.
Versar o verso inescrito
contrito na busca do eu;
se achar no que parece perdido
se perder na suposição do encontrar.
Uma parte de mim é poesia
alquimia de palavras e emoções,
enxerga o existir
sob a ótica caleidoscópica
do coração,
tem o sorrir da primavera
e o afago da brisa outonal
fechando o verão.
Essa parte de mim
Admira
a beleza e o perfume da rosa,
mas não esquecendo os espinhos,
faz verso também da dor.
Minha parte plural singular.
paz do amor
no amor da paz.
Eu poético;
Precisamos de paz.
Não a paz de artificio
dos tratados,
dos concílios;
mas da paz
que está acima das fronteiras,
que não ostenta bandeiras,
tem idioma universal.
