Pode parecer piada, mas trata-se de um surreal fato verídico: O título desse texto, estava estampado num adesivo afixado num carro estacionado na porta de um bar com o fundo aberto, tocando em todo volume a "fina flor" da "música brega". Foram horas de vasta "cornografia", uma playlist para chifrudo algum botar defeito.

As flores corporificam a poesia da criação. As estamos sufocando. Se não cuidarmos, logo só as encontraremos numa pálida saudade, gravada na "retina" de nossas lembranças. Estamos extinguindo paisagens, "semeando" o concreto do inconcreto progresso. Mas progresso que mata é retrocesso! É a vertigem da grana, a falta de senso, insustentável delírio de quem destrói o próprio habitat.

"Brasileiro só fecha a porta depois de roubado". Eis uma grande verdade! Chuvas, dengue, meningite, ENEM, infraestrutura, SUS, insegurança, corrupção... Pouco ou nada é feito para uma efetiva resolução dos problemas, depois é "chorar sobre o leite derramado" e nomear um "bode expiatório", um "boi de piranha". Assim, "o que não tem remédio, remediado está", afinal, "pimenta no olho do outro é refresco", "o que não vem na pele, não faz coceira".

  Não consigo entender, o que levaria alguém, em perfeita sanidade mental, a abrir o fundo de um carro com um potente equipamento de som instalado, e despejar seus poluidores decibéis nos ouvidos e nervos de toda uma vizinhança. Necessidade de aparecer? Falta de educação? Trauma de infância? Complexo de trio elétrico? Homossexualidade reprimida? Chifres encravados? Algum distúrbio sexual ou pura e trivial babaquice? ...? ... Acho que nem Freud explica!

Voa pensamento, vai além do torvelinho do dia a dia, aonde mora o sentimento e a emoção, onde a poesia e a canção fazem real a fantasia, onde esperança não seja utopia, empreste arte a razão. Voa para onde tudo é mais bonito, onde o mar beija o infinito e o orvalho acaricia a flor,

  Todos os anos chegam as chuvas e a solidariedade da população, é convocada para socorrer as vitimas de inundações, desmoronamentos e outras catástrofes. É certo que alguns desastres climáticos, não podem ser evitados ou previstos com uma necessária antecedência. Mas,

  Silhueta da Babel, espigões e palafitas sobre o chão e sob o céu. Corpos estéreis na gleba, restos humanos na sarjeta. vidas rotas em viciosas esquinas; para quem falta o pão na mesa resta o "festfood" do lixão, o cardápio marginal da exclusão. Em sórdido paradoxo

Primorosa joia da criação, tantos encantos e mistérios tem, força oculta em seu frágil parecer,

Ele ama ela que ama alguém que não tem amor por ninguém. São coisas do coração que quando vive um amor desconhece a razão, não procura saber ser recíproco ou não esse tal do sentir. Coração sem juízo qual menino traquino desafia o perigo de brincar com o destino,

  O enigma do seu olhar despertou meu coração que dormia no silêncio de meu ser. O passado tentando-se apagar, o futuro querendo-se escrever. Querer ou não querer, eterno "ser ou não ser"; razão e emoção em profundo paradoxo diante do enigma do seu olhar que me invade os sonhos, visita meus pensamentos,

Há um hiato entre nós; no silêncio perdido, no amplexo contido que cala a voz...

Intrigante o sentir. De repente assalta a alma, silenciosamente silencia a razão; o que era comum faz-se incomumente especial, ela a quem nem se percebia agora é figura vital; visita constante na memória fazendo o coração reinventar o adolescer, quando já é tempo da maturidade.

Ouvir o murmúrio do mar, se encantar com os sons da vida; toda poesia de uma voz amiga, a melodia mais querida, o acalento de um amor.

  Versar o verso inescrito contrito na busca do eu; se achar no que parece perdido se perder na suposição do encontrar.

  Uma parte de mim é poesia alquimia de palavras e emoções, enxerga o existir sob a ótica caleidoscópica do coração, tem o sorrir da primavera e o afago da brisa outonal fechando o verão. Essa parte de mim Admira a beleza e o perfume da rosa, mas não esquecendo os espinhos, faz verso também da dor. Minha parte plural singular. paz do amor no amor da paz. Eu poético;